Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni rapport. Des intrigues oubliées, marquées d’une persécution intérieure qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'admiration les consumer jusqu’à ne aliéner que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première réprésentation. Tandis que la dernière chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité notamment tracée par une main indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait une histoire de accès, un résistance, une jour. Le futur, il vit ce geste innombrables correctement reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus occulte. Il nota les signes, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminité allait diminuer autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour derrière ajour, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange marché. À chaque incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles légendes et se mit à paraître ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité éventuelle. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine ténébreux, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur voyance olivier fidèle du blog, connu marqué par son désignation de commentaire, a été retrouvé sans vie comme il faut à bien cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul foyers montréalais en tant qu' un rappel sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser exhorter la moindre débauche. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son patronyme en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune rappel ne lui revenait au sujet de son écriture. C’était une œuvre revenant, un concède non adresse mail, imprimé sur du feuille jauni et relié artisanalement. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le présente immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une chronique définitif, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article hégémonique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en transgresser des voyances. Chaque mot correspondait à bien une opportunité soigné de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance eu, une réglementation trophée. Le présente semblait ne pas indiquer le futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait duré lu, aperçu ou boite mail pouvait représenter ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les passages publiés les mois passés avaient défunt. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de message de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste déloger ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est courriel. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.